ESPINHOSA MISSÃO

              
            

São 7h15. Eu sento na poltrona 20C. Prefiro corredor.

Estou na Ponte Aérea. De um lado da ponte para o outro.

Naquele ano foi isso todas as semanas. 

No corredor, vindo contra mim, um gordo de aparência inepta.

Mira em mim. Chega cada vez mais perto. Me alcança. Desvia o olhar sobre minha cabeça e dá um sorriso.

O próximo é um magro de aparência não inepta. Faz o mesmo. Me alcança. Desvia o olhar sobre minha cabeça e dá um sorriso.

Olho para trás e entendo a piada. 

Sentado atrás de mim um ator famoso de novela. E eu precisando de óculos melhores.

Então entra a Madame. 

Tipo boneca de cera, quatro ou cinco camadas de batom cor rosa excessivo. Muito alta. Trazendo um cabelo ruivo vermelho fogo. 

Um verdadeiro inferno na torre. 

"Com sua licença." 

Putz, tinha que sentar ao meu lado. Levanto. Ela senta. Eu sento.  

Toca o celular. Ela atende. 

"Oi baby, baby, eu to indo..."

Voz afetada demais para o cedo da manhã. Desliga o celular.

Então ela pesca da bolsa um livro de bolso. Coloca os óculos. Inicia a leitura. Bom você sabe não é? Somos curiosos.

O livro era de um escritor estadunidense conhecido, o titulo: "O Amor é um cão dos diabos." 

Pensei. Não acredito. Como pode? É possível que meu livro

um dia caia na mão de uma mulher dessas? 

Bom, escrevemos para sermos lidos afinal. Mesmo que as avessas, enquanto escrevemos para nós mesmos. 

Olho pela janela do avião. Escuto os barulhos do mundo.  

Um resto de sol aponta para a pista, à medida que um passáro azul decola. 

Sim, o dia será longo. 

O vôo saiu no horário.

UMA GAIOLA EM BUSCA DE PASSAROS COLORIDOS

        

Recolhi-me aos 40. Reuni coisas dispersas. Retornei passado aos 50.   

 

Migú era, continua assim.

Loira, olhos claros e constantes, 
piada campineira, sorrisos vários e 
uma caipirinha na mão.

João, que é cachorro ou taxista?

Osvaldinho, atrapalhando as palavras?

Cavalo velho, liderando a ponta da corrida?

O clima era bom. Tipo veranico de férias. 

Sanduíche psicodélico com Beethoven.

Celebrare o Charles Ed com Rock Café.

Na Lagoa ou na Vila Madalena.

E Migú, sempre cercada de jovens pássaros. Aqui, 

acolá, dela prá cá e sempre.

Feito uma gaiola em busca deles.

 

Repetindo a história da corrente no velório. 

Ou do ovo. Qual foi o ovo que matou teu sogro? 

Dizíamos que ela precisava ficar com o Chefe.

Alguém deveria conter tudo aquilo,

afinal.

Migú, Migú, Migú, 

que derrubou o Birão em Salvador

e deixou o Tessa estendido nos degraus do Rio

e outros ainda por vir...

Ás vezes ficava escondida, 

imitava a Lua e suas fases, 

mas nunca perdia o seu brilho de luar.

Eu a vi outro dia em meio a novos 

pássaros coloridos.

A gaiola com a porta aberta os atraindo 

para dentro.

Migú era, continua assim.

Uma boa pessoa 
escondida em suas caricaturas da vida

"eu sou pobre, mas limpinha..."

Migú era, continua assim.

Sempre mantendo a alma viva e virada do avesso.


Refletindo festa. Onde a magia não cessa.

A música não cala & a luz 
não se apaga.

QUE PASSADO BUSCAMOS TER DAQUI A ALGUNS ANOS?

O espelho 

apresenta outro

não eu.

Ou já não são as coisas 

do jeito 

que  costumavam 

ser?

Algum sábio já

tocou a sineta  

"O futuro é o passado em preparação."

Paradoxal, não?

Nos afligimos 

como se o tempo 

não fosse 

um problema.

O que fazer 

para não sermos 

uma jogada óbvia?

Vislumbrar

o que será

e buscá-lo 

perseverantemente?

Deserdamos

de nossos sonhos

por que envelhecemos

ou envelhecemos por que

deserdamos de   

nossos sonhos?

Nos deparamos 

com o silêncio do oceano 

colecionando expectativas.

Por certo,

a grande maioria 

de nós, neste quesito,   

sempre esteve errada.

Afinal, o futuro

tem um coração antigo, 

não é mesmo?

 

Essas violentas palavras 

atravessam paredes 

nesta noite  

de pouco vigor.

Enquanto isso,

um raio risca a escuridão.

Uma chuva se precipita.

As luzes da cidade apagam-se.

Alguém morre

          na esquina da madrugada.

Inicia-se um novo capitulo.

Um gato dispara num salto

surdo.

E nada, nada mais,

acontece.

ALMA NEGRA

   

Bebíamos vagarosamente esse vinho 

no Cabaña La Lilas. Curtíamos o belo visual do Puerto Madero. Comíamos Bifes de Chorizo.

De tão maravilhoso que  é 

costumo  dizer 

que existe algo acima

e algo abaixo

e que o meio, o meio, 

é preenchido pelo Alma Negra.

O filho do homem preparou um corte secreto

e batizou-o de Mistério.

Foram duas garrafas misteriosas

garganta abaixo.

A carne vermelha contrastando com a coloração rubi intensa do vinho. 

Um espaço atemporal onde o prazer não se revela, nem as castas utilizadas e nem a proporção do Blend.   

A brisa natural que percorria o Rio e o tímido Sol pedia mais. 

Então, diante de uma rigorosa espontaneidade, sugeri o Gran Café Tortoni. 

Eu sei onde fica. Apontei e seguimos a direção do meu dedo.

Caminhamos e caminhamos e caminhamos  

mais e de novo.

Você sabe não é? O vinho. E nada do Gran Café Tortoni.

Alcancei o Guarda de rua, e ele apontou

para o lado contrário.

Então, todos ficaram boquiabertos 

quando correndo atravessei a longa avenida, 

e parado, braços abertos, feito uma cruz, 

forcei o motorista a brecar violentamente o táxi.

Cento e cinquenta anos de Café Tortoni. 

Primeiro a fila na porta. Depois, você é mental-transportado para uma outra época.

Algo mais nobre e digno, a principio. Algo perdido não no tempo mas nas palavras de Borges.

''Morrerei e comigo irá a soma do intolerável universo."  

O fantasma de Carlos Gardel tocando seu tango. O pequeno teatro escada abaixo. As maravilhosas Medialunas. O café cortado. Os amigos.

Contendo a alma, fomos reduzidos ao silêncio.

Eu pouco sei sobre a mão de Deus de Maradona.

Mas te garanto, ou quase, 

existe Mistério

se o vinho for Alma Negra.