Clínica holística do pós-verdade...

Existe espaço

para ideologias

no pós-verdade?

Tudo se posta

nada se aposta

nada se confirma

são como caminhos desfeitos

em nuvens de algodão-doce

Correm híbridos pensamentos

sob esse pano de chuva

que se dissipa na polarização

dos novos tempos

Eu acredito

que você acredita

que devemos acreditar

naquilo que um dia acreditamos

Porém, vejo uma janela aberta

e ela chupa

a escuridão para dentro

Esse planeta cansado

e suas tecnologias

ultrapassadas

Esse planeta que nasceu

sem o homem

e morrerá sem ele

Esses olhos panos de ceda

e de luas desfeitas

Essas virtudes pendentes

na inclusão do cotidiano

Resta-nos o que?

A dúvida do que não virá? Ou

a certeza de tudo não ser?

Hibiscos do Vento Sul

Escrevo para açoitar

as horas magras e indeléveis,

e sobretudo

para dissipar a dor

Persigo essa profissão de fé a anos,

não atinjo lugar algum

Ainda assim,

já fidelizei sete leitores,

menos...

É como se tudo fosse

a incompreensão do nada,

aos 52, menos ainda

Duros caminhos de solas antigas

atravessam e passam

feito pardal negro

desgarrado do horizonte

Essa chuva é sóbria demais

para nos levar,

não furtará  

momentos esquecidos

Nosso tempo, nossa era,

nosso o que?

Fica. A morte ronda. Não vás!

Somos a incógnita do que um dia

já fomos

Tudo ou nada, é tão triste

que chega

a desalmar nosso dia

Fujo constantemente

da responsabilidade

de viver!

FÚRIA, RUFA FÚRIA!

Uma segunda-feira existente de dor.

Um campo vazio de sono.

Já tudo não é mais. Já foi. Partiu.

Fúria, rufa fúria!

Escuto minha pequena angústia latir

dessa janela perdida.

Onde foi que me deixaram? Todos se foram, eu fiquei?

Desalmado ando translúcido atrás de mim.

Busco o inexprimível,

esmago palavras atordoadas de dor,

fujo.

Fúria, rufa fúria!

Vejo pela pequena abertura que me permitem ver 
que tudo já não está no lugar.

Sono, dúvida, medo e dor, que mundo é esse que criei para mim?

Onde está o sol, o mar e as ondas? Os dias lindos 
que passavam lambendo meus cabelos, 
     afagando minha alma.

Permaneço aqui ouvindo passos na escuridão e 
aguardando o ataque final.

Fúria, rufa fúria!

O pobre lirismo dos loucos e abandonados não espera...

NO CAMPO DA MEMÓRIA ENQUANTO A FUGA PERMITIR

 

- veio a mim agora isso,

essa distorção da fuga, ou

essa memoria fulgaz, ou

esse pequeno e silencioso

desejo de me contar -

Duas décadas atrás, 
caminhava eu

pelas tardes nuviosas

da misteriosa Amsterdam.

Sobre seus diversos canais

e suas pontes sobre eles,

entre as milhares de bicicletas

escutando o trim-trim metálico

de suas buzinas.

Dos países baixos

é a Veneza do norte,

sob tamancos coloridos

esculpidos a mão e deixados

a vista daqueles que por ali

estão turistando.

O museu Van Gogh,

a casa museu de Rembrandt,

a casa de Anne Frank,

e as poucas tulipas negras

escondidas e encontradas

surpreendentemente.

A triste visão emblemática

dos corpos acabados,

fumados e picados

na Praça Dam.

Ovos pochê

e queijos Brie

ao café da manhã.

Cerveja Amstel pulse

apreciada na temperatura ambiente

ante os transeuntes e

a beira do rio Amstel.

O bairro da Luz Vermelha

e as portas de vidros

com suas mulheres nuas

fotos, gritaria, tapas e

o filme sacado e devolvido

à prostituta da porta de vidro.

E aquele chafariz de metal

em forma de pênis

alheio a tudo

jorrando água na praça.

O vigor de tudo aquilo

tão distante agora

quanto estou eu

de mim mesmo...