nesta incomível quasepoesia, enquanto as manhãs
enamoram e lambem os dias escoados.
Mais um verão se encerra. O Cotidiano na Nuvem
marcha registrando sofismas, ensaios, dores, retratos,
posts & poemas.
As horas vagas mastigam-se entre si.
O relógio deglutina seus ponteiros, que giram, giram
e giram, em busca dum ritmo futuro.
Um ano vingado através das palavras, do cotidiano,
da disposição, da nuvem e do peito rasgado.
Um fosforo riscado, soprado pelo vento,
não apagará sonetos rasurados, contudo o revés
rastreia um árduo vazio.
Sobrevivo feito um trivial espectro cálido.
Asfixiado, imprimo letras avulsas, testes da imaginação
e paixão pela frase. Sou um apaixonado por frases
que flutua por aí ao lado delas. Feito um sonhador
de oficio que sonha, entre hibiscos e poluição, um novo sonho
a cada nuvem cotidiana.
Um suingue pisciano ou um peso-pesado
carregando uma flor de lótus catada no lodo de sua alma?
Afinal, é no verso da vida que se encontra o inverso do ser.
É como tirar um band-aid duma velha ferida e,
a partir disso, deixar de ser o que se é
para ser outra coisa.
Enroupado, sonho. Larapiado, grito.
Desfaleço de banalidades. Porém não nos falta pegada.
Seria um Toulouse-Lautrec girando no copo seu absinto?
Danação, falta-me ajustes. Não aprendi a não passar do ponto.
Entretanto, menos ralo do que tragável, meu escapismo
literalmente vai do ventre ao túmulo, bem amarrado.
Ou isso, ou uma boa e próxima frase enquanto afio o cálamo. Morô?
O século do exílio se foi. Vivemos agora a paródia do Blog.
Brilhamos no vazio imprimindo nosso patrimônio mental,
escanteando o embaraço e fomentando um bem bolado entre
o acaso e a arte, algo assim.
Como um falível suberói que vive para frente,
mas que compreende para trás. Rabiscando
ora aqui e ora ali algum irretocável
volume, presença e peso.
Falsificações autênticas, remédios, o pendor da personalidade,
a solidão, o desterro, as dores da travessia... tudo não passa
de formas alternativas de fuga, não é mesmo?
Qual é o protocolo de nossa culpa? Desista, as calças curtas
já não nos servem mais.
Somos hóspedes de nós mesmo, somos um susto constante,
uma cultura provisória, somos palavras voadoras
sem autorização de pouso.
Como um rato autodidata das letras, ambiguamente escrevo,
e sinto por tornar-me inoportuno, entretanto nunca pretendi
do poema nada além do poema.
Neste mundo de corrente elétrica, neste (des)prazer
da vacuidade, sigo rugindo de saudades daquela
linguagem poética menor que sugeria algo maior.
As palavras encadeadas e as frases bem feitas, para
meu delírio, não passam de um banquete regado
por um posicionamento tímido e uma risível
economia de propósito.
Eu tateio entre letras como quem segue vendado
uma procissão de fé, exercitando sonhos que
nos assolam de verdades.
Ainda assim, sigo dedilhando as teclas e perseguindo
um Cover perfeito dentro dum imaginário próprio
num loquaz reflexo narcisista.
Essa transitoriedade e angústia que nos move,
que nos empurra abismo acima, que nos catapulta
a vida fria das redes sociais
e ao silêncio infinito do teu toque.
Isto posto, te dou meu sorriso, algumas palavras
e um pouco mais, quiçá. Como nó desfeito
em verso em um olhar de incerteza.
Ah, um tostão por um Verso!
Um Verso é tudo menos o prazer da merca
por um surrupiado tostão.
E então, em tuas mãos distraídas, eu deposito este Verso.
Tome-o em goles profundos, porém leves, carregue-o,
rasgue-o ou salve-o, a sentença é sua, pois, este Vinícius
agora é nosso...
“Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto
Esse eterno levantar-se depois de cada queda
Essa busca de equilíbrio no fio da navalha
Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo
Infantil de ter pequenas coragens.”
